o vento anda cansado de tanto correr mundo não há mais bocas vazias onde o eco faz morada a inquietação ri enquanto unhas são roídas e o rosbife é tostado em fogo baixo janelas se abrem sobre o pensamento horizontal e as palavras satisfeitas em vestidos de noiva antecedem o enlace/desenlace valesse a lembrança do que foi dito o olhar se perderia num buraco negro e a fumaça de mais um cigarro não seria nada a não ser a desfaçatez da corrente e dos ponteiros marcando a hora e o tempo entre a ferrugem e o anoitecer
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