é meu corpo que flutua
são minhas asas insanas
é minha boca morrendo na sua
é eterno perjúrio
é dor que não arrefece
não viaja no escaler da saudade
não se cala, não adormece.
é o inverno tardio
na minha pele de primavera
são as horas suicidas
as mãos vazias
é a noite tecendo filigranas
enfeitando a orla dos meus olhos
consentindo o amor
no meu peito de ternura
e embriaguez.
...O vento me fala do tempo futuro
das cores de um por do sol
das gotas de tinta escorridas numa tela que só eu sei pintar.
O vento afaga os meus cabelos vermelhos
tintos do suor das uvas que insistem em amadurecer agora
quando as portas da catedral ainda não se abriram...
O vento traz um perfume que eu não conheço
um perfume diferente do sândalo e da erva doce
com os quais lavei as minhas palavras
deixando-as secar sol para depois escrever as rima dos versos
que brotam como gemas preciosas...
Sopra vento... Traga-me o pó dos pergaminhos
o sangue da terra
o breu e a magenta florescida no coração que pulsa
no grito daquelas que controlam as horas em rocas de madrepérola...
Traga-me o futuro e o passado engastado num anel de tempo
pedra de fogo
luz dos meus olhos perdida nos seus olhos...
Antítese de um sonho preso num relicário.
Silencio!
O tempo agora dorme
enrodilhado feito um gato, no desvão de um olhar que não se abriu.
imagem: Amor Perfeito
Aquarela sobre papel Canson
Luciah Lopez
